Já o estou a ver mais logo

A ter dificuldades em me reconhecer, e a ficar dias a fio a falar no (ca)pêuo que deixou de me cobrir os ombros.
Se outra razão não houvesse, cortar o cabelo no salão de um palácio, com um cabeleireiro vindo directamente de Paris, seria sempre uma experiência imperdível. Um cabeleireiro amoroso que, em francês, disse que era linda, que parecia uma actriz qualquer e que me estava a fazer um corte com personalidade (meio anos oitenta mas com muita classe). A imagem que o espelho me devolve confirma.

Sabem-me bem as mudanças. Há sempre uma certa nostalgia pelo cabelo que fica amontado no chão. E também um frio na barriga enquanto se diz «faça o que entender, dou-lhe liberdade criativa» (num francês macarrónico). Mas faz-me bem lembrar de vez em quando, mesmo com uma coisa pequena como um corte de cabelo, que o medo (de mudar) é o pior dos conselheiros.